Заставляйте мозг думать, иначе, в последствии, он не научиться отдыхать...
Он - мечта
Он плывёт по жизни, он всегда один. Но он не одинок, он просто один. Когда ты плачешь, он смеётся. Когда ты спишь, он продолжает наслаждаться каждой секундой нашей, и без того, короткой жизнью. Когда ты думаешь, он просто размышляет. Когда тебе сложно, ему легко. Когда ты чувствуешь боль, он получает удовольствие. Когда ты ненавидишь, он любит. Но у него нет любви, кроме одной. Он вечный однолюб, который погрузился и упал… провалился в пропасть, с головой, навсегда, эта пропасть – жизнь.… Это она – его единственная любовь…
А кто *он*? Не важно… Может, его и нет, я просто придумал – плод моих воображений, но пусть даже в моих мечтах, но он жив, и он дышит, видит, слышит… но не так, как мы… он наслаждается каждым звуком, который приходится обрабатывать его барабанным перепонкам. Он всегда дышит полной грудью, так, чтобы молекулы кислорода орошали своей невидимостью каждую клетку его лёгкого тела. Он впадает в эйфорию от каждого изображения, поступающего на сетчатку его глаза.
Каждое движение, всё, что он делает, доставляет ему высшей степени удовольствие, не сравнимое с самым высоким удовольствием, которое когда-либо мы испытывали или даже испытаем, если не станем им… Он - не мы. Он – мечта. Может, он даже не он…
Он плывёт по жизни, он всегда один. Но он не одинок, он просто один. Когда ты плачешь, он смеётся. Когда ты спишь, он продолжает наслаждаться каждой секундой нашей, и без того, короткой жизнью. Когда ты думаешь, он просто размышляет. Когда тебе сложно, ему легко. Когда ты чувствуешь боль, он получает удовольствие. Когда ты ненавидишь, он любит. Но у него нет любви, кроме одной. Он вечный однолюб, который погрузился и упал… провалился в пропасть, с головой, навсегда, эта пропасть – жизнь.… Это она – его единственная любовь…
А кто *он*? Не важно… Может, его и нет, я просто придумал – плод моих воображений, но пусть даже в моих мечтах, но он жив, и он дышит, видит, слышит… но не так, как мы… он наслаждается каждым звуком, который приходится обрабатывать его барабанным перепонкам. Он всегда дышит полной грудью, так, чтобы молекулы кислорода орошали своей невидимостью каждую клетку его лёгкого тела. Он впадает в эйфорию от каждого изображения, поступающего на сетчатку его глаза.
Каждое движение, всё, что он делает, доставляет ему высшей степени удовольствие, не сравнимое с самым высоким удовольствием, которое когда-либо мы испытывали или даже испытаем, если не станем им… Он - не мы. Он – мечта. Может, он даже не он…
-
-
11.09.2007 в 16:04твои строки описывают его как никто другой бы неописал. кто бы мог подумать.....
ты просто шикарно пишеш!! а можно я скопирую это себе в другой дневник? и дам твою ссылку. м?? просто это все оно так хорошо отражает одного человека который играет большую роль в моей жизни...
-
-
11.09.2007 в 17:38