Почему тогда я не могу в это поверить... Почему я не могу поверить, что я есть такой... Почему я пишу одни и те же строчки: "Пустая душа", "Холодное сердце"... Почему я не умею любить… Почему я лишь плюшевый... Я хочу быть серебряным или хрустальным... а я плюшевый... Меня можно мять, играть со мной, бить, и я легко поддаюсь. Не могу ответить... Но хранить и ценить, как серебро и хрусталь - не возможно... Потому что я лишь ПЛЮШ... Дешевая маленькая плюшевая игрушка… с вечно вышитой слезинкой… с пустой душой и синим сердцем…